''Ela era maluca, de verdade. De uns dias pra cá
percebeu que gostava de ter motivo pra chorar.
Achava bonito aquele desastre todo escorrendo
pelo rosto e borrando-a toda. Gostava de ter uma
razão pra reclamar e fazer as coisas mais erradas.
Era feita de drama e sempre quando se encontrava,
queria se perder. [...] Conviveu com a mágoa e
aprendeu a desandar. Andava conversando um
pouco com a tristeza, sozinha. E semana passada,
tinha aprendido a sorrir da própria desgraça. [...]
Gostava de conversar sobre o vento lá fora. Antes de
dormir, pedia pra que alguém cuidasse dela de uma
forma especial. De um jeito diferente. E não queria
presentes, queria presença. Não queria tempo de
mais, queria tempo de menos para não conversar
tanto com ninguém.''